他依旧苍白，在跳跃的光线下简直不像是真的。
而在他对面，另一个男人是站着的——他似乎并不年轻，头发里头掺着不少斑驳的银色。
Sherlock穿着西裤，但竟然没有穿鞋——连袜子都没有。他光脚翘在对面的沙发上——John猜那本该是另一个男人的座位——脚趾头还不安分地乱动着。小提琴就横在他的膝盖上，而现在，他正拿琴弓百无聊赖地戳着茶壶的壶盖，发出烦人的喀拉喀拉声，好像想用这动静把不受欢迎的客人赶走。
接着他抬起头，John没来得及收起目光——他俩四目相对了。
“John，”他看上去并不吃惊，只是迅速把翘起的脚收回去，同时把小提琴放在身侧：“走到门口用的时间比我想象中短，”他双手合十抵住下巴，抬起眉毛看着John：“你恢复得不错。”
背对John的男人闻言迅速转过身——他有一双难得的大眼睛，不过此刻盛在里头的可不全是友善。他的打量当然不能说是恶意的，但足够让John感到浑身不舒服。
John冲他点了点头，对方迟疑了一下，也点了一下，算是打过招呼。
“John，等一下，”Sherlock叫住他：“客厅的地上没有地毯，你不能就这么赤脚踩在上头，”他抬起一边眉毛斜睨了一眼Lestrade：“把你的拖鞋脱给John。”
“什么？”Lestrade不敢相信似的重复了一遍：“把我的拖鞋脱给John？”
“没错，”Sherlock嘴角弯起来，又露出了那种让人头痛的故作无辜的笑容：“John是这儿的主人，你是个入侵者——而且你刚才还喝了我的茶，总得付点报酬。”
“茶？你管那玩意儿叫茶？你问问有谁想喝那看着像霉菌的玩意儿？”Lestrade寻求同意似的回过头看着John。
John耸耸肩——尽管对这位Lestrade感到抱歉，但他现在还真挺想喝的：“呃，来一杯，谢谢。”
Lestrade尴尬地停住，然后双手环在胸前，语气坚定地说：“拖鞋是Hudson太太给我的，你可没权利命令我脱下来。”他又对John说：“没冒犯的意思，你也看到这家伙是怎么混账的了。”
Sherlock站起来，从茶壶里倒了一杯茶，端着茶碟走向John——他身材修长，动作优雅，这种简单的动作他做起来就格外好看。他厌烦地说：“别像个孩子似的，Lestrade。”
“孩子？哈，当然，”Lestrade用一种“你能把我怎么着”的语气说：“因为我现在就在跟一个孩子打交道。”
Sherlock端着茶碟走到Lestrade面前：“很遗憾我有权利。Lestrade，我命令你把拖鞋脱下来。”
John看到他又从裤兜里掏出了那个东西——就是他在监狱里给Dale看过的那个东西——似乎是个戒指——他把这东西放在手心里，送到Lestrade面前。
Lestrade的耳朵一下变得通红：“你把这个就放在裤兜里？老天，你还真干得出来，为了一双拖鞋动用国——”
“闭嘴。”Sherlock皱起眉头。
Lestrade立刻闭了嘴，并且立刻站直了身体。尽管不愿意，他还是后退一步，踩在冰凉的木地板上，把拖鞋让了出来。
Sherlock光着脚——地板是深棕色的，并且隐在黑暗里，所以Sherlock的脚白得惊人。他弯下腰拿起那双拖鞋，然后走到John身边，把茶碟递给他。
“谢谢，”John的声音沙哑得像是刚吞下了一整个沙漠。
就在他端起茶碟喝了一口茶——好吧，那东西其实真的称不上是茶，味道够恶心的——但对他的喉咙来说可就是琼浆玉液了——的时候，Sherlock在他面前蹲下，把拖鞋放下，然后用手碰了碰John的左脚——John得承认自己被吓到了，而且这动作让他的左腿又疼了一下——他用没拿着茶碟的那只手握住门框稳住自己。
“抱歉，”Sherlock抬起头——从这个角度看下去，他的眼睛发亮，纯真得惊人：“忘记你腿上有伤了。”
“呃，没关系，没什么，”John觉得自己有点脸红了：“不疼。”
“能抬起来吗？”Sherlock再次低下头，在听到John肯定的答复之后，握住他的左脚把一只拖鞋穿上去，然后又对右脚做了同样的事情。
John想说他其实可以自己穿鞋，他的状况没那么糟糕——但他终于还是什么都没说。
完成了这一切，他站起来，动作飞快地揉了一下自己的鼻子，并且拨了拨自己额前的刘海：“去沙发上？”
John动作缓慢并且一瘸一拐（他拒绝了想扶他的Sherlock）走到沙发上，坐下，在尴尬的气氛里胃打着结。
沙发上放着一份报纸——《帝国日报》，他扫了一眼，发现头版上写着《Mycroft——毁灭还是彻底毁灭？》，下面配了一张照片——正中央是一个高个子男人，而跟在他身后的——他抬头看了一眼显然还在生Sherlock气的男人。
照片下面Mycroft将军那一行旁边，写着军部一级司令官Lestrade。
John抬头看了一眼光脚站在壁炉旁边的Sherlock。
4、初吻（伪）
第二天早上，John醒来的时候发现自己躺在床上。
天已经大亮，但并不晴朗，灰白色的光透过窗帘把房间涂得像蜡笔画一样模糊。他记得昨晚他好像是在沙发上睡着的——在最终轰走了Lestrade（“John是病人，他需要安静的进食环境。”Sherlock毫无礼貌地用琴弓指着Lestrade，好像那是什么教鞭似的。Lestrade涨红了脸：“看在上帝的份儿上，我甚至连嘴都没张——”“你在思考！吵死了！“Sherlock烦躁地抬高声调：“而且宵禁的时间快到了——还是你想给你的将军找麻烦？”）之后，John吃了一点汤和面包。他们（没错，他已经开始使用“他们”这个词了）的房东，一个穿着紫色连衣裙的和蔼太太给他端来了一点汤和几片面包。
“哦，亲爱的，”她颇为怜悯地低头看着坐在坐在沙发上的John：“你看上去真是糟糕极了——吃一点东西吧。”
一切对于John来说都是全新的。他屁股底下的沙发，他身上的睡袍，他身旁的壁炉，他脚下的拖鞋，他面前的食物托盘——在开始的时候他会有无所适从的感觉。他熟悉的不是这个，他睡在帐篷里，穿军装，喝简单过滤过的河水——这个温暖舒适的庇护所让他有种在做梦的感觉。
但这些面包——它们如此柔软香甜，尝起来像天堂里头的东西——John咀嚼着，他像是，老天，像是几百年都没有咀嚼过什么东西一样，舌头底下猛烈地分泌着唾液，下颚那儿抽痛着。有那么一会儿，他可顾不上说话了，咀嚼和呼吸就是他能做的所有事，饥饿一旦被唤起就比任何猛兽都危险。他想起有一次当他和Harry饿了好几天之后——那时候他甚至还没这个沙发背高——有人给了他俩一块面包。Harry接过它，颤抖着（John记得她在以为自己睡着了之后饿得偷偷咬住胳膊哭泣），但她脸上的表情是平静的，感激但不卑微，拉着他一起向那人郑重道了谢才开始吃。“抬起头，John，”她说：“你吃别人给你的东西，这并不可耻——因为这并不是你的错。当你以后有面包的时候，不要忘记也把它送给需要的人。”
John停下咀嚼，为自己粗鲁的吃相感到抱歉。他拿过旁边的茶——那味道依旧可怕——喝了一口。
“Hudson太太，”他抬起头看着站在一边的老太太：“谢谢您，请原谅我，我饿坏了——”
“哦不不不亲爱的，”Hudson太太慌忙摆了摆双手：“我得感谢你肯吃得这么香，你知道Sherlock吃起东西来总是一脸冷冰冰的表情，我可从没从他身上得到过什么厨师的满足。”
Sherlock看上去不那么想笑，但还是迎着Hudson太太看向他的目光抽搐似的敷衍笑了一下。
“你饿了太久，不能一下吃太多，”Sherlock坐到他对面，又倒了一杯茶推到他面前（John在心里哀号了一声）：“明早如果你能在十点前起来，美妙的早餐会等着你。”
那之后，他拿起了旁边的那份报纸。对于两个陌生人来说，这一刻的气氛绝对再好没有了。灯光把房间的空气弄得有点粉粉的，Sherlock坐在他对面的沙发上，看上去心情愉悦，两只脚放在John旁边——John看了一眼，心想这个人从未——或者极少穿军靴。他的脚和John见过的大多数很不一样，没有任何被不合适的鞋子逼迫变形的痕迹，甚至没有半点硬茧，干干净净——他把小提琴架在肩膀上，随意地拉着，旋律和缓舒适，听着像是催眠曲。