宋清淮停顿了一秒，“请你们出去，替我关门，谢谢。”
傅识均转身就走，宋清泽也跟着离开了。
世界重新安静下来，宋清淮重重闭上眼睛，凌乱可笑的音符在耳边回荡。
手帕包裹着他的手背，英雄受伤了也是英雄，那他受伤了算什么呢？
一场可笑的、无厘头的嫉妒轻而易举毁掉了他的生活。
宋清淮认命似的盖好了琴盖，用手帕干净的一面擦掉自己方才碰过的地方。
很快就要解脱了，往好处想，他还能拿到两千万。
两千万多好啊，人生在世，谁不是为了碎银几两。
一双手换两千万，很值。
很值。
宋清淮对着钢琴说了一声再见。
导演没有派人跟着他，也许是因为他的最后价值都在那一场表演里了。
再热闹的开始，都躲不过落幕。
人生最悲莫过于，美人迟暮，英雄落寞。
宋清淮走在街头，难得可以放空思绪。
他终于不用再担心自己的伤会影响弹琴了，石头落下的那一刻，世界终于分崩离析，平静的皮囊下藏着腐烂的内里。
他好像接受良好，没有想象中那么难过，只是心口一空，寒风呼啸，便猎猎作响。
接二连三的打击已经让他筑起了一道铜墙铁壁，再没有什么能打击到他了。
宋清淮漫无目的地游走，回过神来，他已经走进了一条临河的小巷里。
江南处处是水乡，这条小河泛着深沉的墨绿色，似乎十分平静且好客，它在轻声地呼唤，吸引着宋清淮。
宋清淮克制地移开目光，掩盖住那一瞬间的冲动。
这样温柔的地方，不应该存在除了水草和石头以外的东西。
一间小平房里，一个上了年纪的老头儿拿着刻刀，借着惨淡的光线在雕一尊人像。
吸引他注意的不是油润的玉石，也不是栩栩如生的技艺，而是——那老头儿缺了一只手，另一只手只有三根手指。
老头儿用那只缺了手掌的腕骨夹住玉石，另外三根手指捏着刻刀，每一刀落下去都算数。
玉石油润光滑，很容易就脱手，但老头儿握得稳稳的，不知练了多少年的技术。
宋清淮钉在原地，动弹不得，难以形容这一刹那的激荡。
他听过不少自立自强的故事和例子，甚至从小作文写到大，但是刀子没落到自己身上那一刻，人总会高估自己的承受能力。
可是人类，本来就是个充满了毅力和生命力的种族，上下五千年的历史，人类自始至终站在这片大地上。
一万次跌倒，一万次爬起。
这才是活着的意义，只为了活着本身。
宋清淮站得久了，老头儿终于抬头瞅了他一眼，“要定做还是买件儿？”
“我……就看看。”囊中羞涩的宋清淮有些尴尬地回答。
“哦，那你站我后边儿，别挡光。”老头儿对别人的惊奇的眼神已经见怪不怪了。
宋清淮挪到他屁股后头，站着太显眼了，他就蹲着看。
他在看老人，不远处的人看着他。
宋清淮若有所感地抬头，却什么也没看到，以为是自己神经过敏了。
“爷爷，痛不痛啊？”宋清淮小声问。
老头儿说话，手不停，“没感觉了，忘了。”
人会自动遗忘痛苦，这是大脑对人的保护。
“可以问问原因吗？如果不方便回答也没事。”宋清淮声音越来越低，“我的手也断过，后来接好了。”
“可是好了也没用。”
老头儿闻言，停了下手，余光夹了他一眼，哼笑了一声，“娃娃，这算什么？人只要活着，就有希望。我告诉你，我这手是当初赌钱被人剁的。
我啊，以前也是个富家大少爷，看不出来？”
老头儿用鼻腔哼哼了两句，“我这本事祖传的，但我不肯守着家业，就整天想着捞笔大的。
第一次被人剁了一根手指，我不信邪，非得找回场子不可。
你知道赌徒心理吗？总觉着儿自己下一把一定能赢回来。
后来，就是你瞧见的这鬼样子了。
我家的产业都被我败光了，我老子人到中年被我生生气死的。
我娘为了给我还债，给人当小老婆去了。”
老头儿说起自己那些事没有一丝掩盖的意思，也许是这些蒙尘的旧事被他翻来覆去地咀嚼，每一个辗转的夜晚都在悔恨，好像说出来就舒服了些似的。
哪怕每一句话都像在心口放血。
“当年我的天赋在同辈里数一数二，我爹指望着我光宗耀祖。后来他说，早知今日，当年在襁褓里就该掐死我了事。”
宋清淮听着，一句话也说不出来，好在老头也不需要他的回应。